" Роняет лес багряный свой убор, сребрит мороз увянувшее поле
  Проглянет день,  как будто по неволе и спрячется за край  окрестных гор.
  Печален я со мною друга нет с кем горькую запил бы я разлуку,
  Кому бы мог пожать  от сердца руку и пожелать счастливых много лет.
  Я пью один. Вотще воображенье вокруг меня товарищей зовет.
  Знакомого не слышно приближенья и милого душа моя не ждет..."
           А. С  Пушкин